Tu cueilles des lilas près des tombes qui pleurent.

De tout petits enfants y ont fait leur demeure,

Des branches remuées, ils sentent le parfum,

Et des rayons rosés percent leur nuit sans fin.

Balance, ô mon amour, comme un frais encensoir,

Dans tes bras maternels la gerbe du printemps.

Ainsi la Vierge Sainte au ciel du dernier soir,

Bercera ces enfants pour le reste des temps.

T'en souviens-tu, ô vie ? Un bambin sur la hanche,

Les autres par la main, dans une robe blanche,

Tu as déjà monté le grès doux de ces marches.

C'est si proche et si loin... C'était l'automne alors.

Nous t'avons apporté des rameaux pourpre et or,

Et tu nous souriais quand t’a encadrée l'arche.