Le temps qui passe en moi n’est pas celui du ciel

Mais celui de la bête et de l’herbe qu’on fauche,

La nuit seule est certaine et l’âme insubstantielle,

Nulle étoile à ma droite et nul ange à ma gauche.

Mon passage est obscur loin du monde esssentiel,

Dans le temps de mon corps, je ne suis qu’une ébauche, 

Mais j’entends ma durée, mon coeur providentiel,

Voici l’aube à nouveau où la nuit se débauche.

Que crépite ma joie dans la paille qui brûle !

Que s’écoule mon sang de la bête qui hurle !

Que m’inspire aveuglé le soleil au levant !

Me viennent la vision, la force et la hauteur,

La compassion, la paix, la lumière et l’ardeur :

Je suis l’ange en moi-même et l’étoile en avant.