Quand la terre frémira sous nos tombes

Nous rêverons d’archange et d’oiseaux blancs

Doux sera l’écho des pommes qui tombent

Et nous sentirons des mains sur nos flancs

Nous cracherons la glaise de nos bouches

Et humerons de l’iode en nos narines

Nos chairs palpiteront sur leur couche

Et nous boirons les sucs verts des racines

Nos doigts gourds creuseront vers le Jardin

Et nous sortirons nus dans l’aube orange

Sous les roses bleues des bords du Jourdain

Où passent des vents, des chants et des anges

Puis notre blanc troupeau par les vallées

La longue théorie de tous les êtres

S’en ira dansant dans la Galilée

Vers le grand arbre où sourira le Maître