L’ange reste à trois pas, il ne l’a point touchée

Nulle main sur le front, le ventre ou bien le coeur

Il est génufléchi, elle écoute penchée

Ciel et terre inversés, c’est lui l’adorateur

La Vierge étend le bras vers l’être incomparable

Elle entend, elle voit, voudrait toucher son dieu

Lui recule d’un pas, la frayeur en ses yeux

Mais entre ces deux-là, l’amour est délectable

Il lui dit un poème où le ciel est tendresse

Puis lui tend un grand lys – et leurs doigts se caressent

Dans un imperceptible et ineffable instant

Mais de colombe, point ; plutôt une hirondelle

Et la rosée du jour perlant du bord de l’aile

Sur le ventre fertile, un matin de printemps