I.

Mignon, descendons dans le jardin de novembre

Nos coeurs et ces dahlias sont lourds et s’abandonnent

Viens rêver à l’été, viens conjurer l’automne

En chantant au ciel gris la gloire des fruits d’ambre

Mais comme est plaintive ta voix dans le verger

Enfant ! des bosquets d’or là-bas tu étais reine

Sous les fauves pommiers, dans l’exil et la peine

Comment chanter, chanter la joie des orangers ?

-Bien-aimé ! il fait froid déjà, il fait si sombre

Malgré tout notre amour, sur ces coteaux du nord !

Comme nos coeurs, voyez, ces coings brillent dans l’ombre

Mais ils sont surs déjà et penchent vers les morts

Nous sommes feuille et fruit, l’amour même est mortel 

La chair, le coeur aussi, il faut bien qu’ils périssent !

Et nous irons là-bas où les citrons mûrissent

Là-bas...où les chemins se perdent dans le ciel 

II. 

L’orange est ton regard du fond des feuilles sombres

L’orange est ton secret qui brille au coeur de l’ombre

L’orange est ton oeil d’ambre, un rayon dans l’hiver

Mignon, mon doux Midi, mon beau plant toujours vert

Quand je baise tes yeux, j’y bois tes tendres larmes

De sucre et d’amertume, et la pluie des vergers 

Te prenant contre moi, je calme tes alarmes

Ton feuillage frissonne, ô mon triste oranger

Elles passent, Mignon, les saisons de nos coeurs

La nymphe pleure un soir au creux de son vallon

Où chantera demain la flûte d’Apollon

Et les blancs migrateurs (ce sont nos âmes-soeurs)

Qui s’en vont tout là-haut en lançant des appels 

Nous promettent la chair du fruit d’or dans le ciel